第三十一章 字里有心 (第2/2页)

可这一回，笔走得就不一样了。明明他还是照着端正的路子写，手腕却不听使唤地往“急”里偏，一笔下去带了钩，一捺收得又快又狠，活脱脱又写回了从前那鬼画符的野路子。
　　
　　掌心“轰”地一下烫起来！
　　
　　不是温热，是灼。那股力顺着笔杆窜上来，又冲又乱，像一群关久了的野狗，门一开就疯了似的往外扑。纸面上的幽光不再是匀的，而是一跳一跳，泛着发红的、暴躁的光。
　　
　　江砚心里咯噔一下——坏了。
　　
　　他想收手，可那股力已经起了势，收不住了。
　　
　　“噗！”
　　
　　一柄刀落在桌上，比方才那柄略大些，刀身却泛着一层不祥的红。它落桌的那一下，竟“嗡”地震了一声，桌面上被震出一道浅浅的白印。
　　
　　江砚刚要去碰，那刀身上的红光猛地一缩——
　　
　　一股烫意顺着桌面，反扑了上来！
　　
　　他指尖刚搭上刀柄，就像摸到了烧红的烙铁，“嘶”地一缩手，指肚上瞬间燎起一个燎泡。与此同时，他眼前一黑，喉头那口血再压不住，“哇”地呕了出来，溅在纸上，红得刺目。
　　
　　江砚扶着桌沿，剧烈地喘。
　　
　　里间秦伯的咳嗽停了一下，似是惊醒，含混问了句：“砚哥儿？”
　　
　　“没事，”江砚抹了把嘴，强稳住声音，“炭灰呛着了。”
　　
　　里间静下去。
　　
　　他撑着桌子缓了好一阵，才低头去看那两柄刀。
　　
　　一柄温润，静静躺着；一柄泛红，那股戾气到这会儿还没散尽，刀身隐隐还在发烫，仿佛随时要崩裂开来。
　　
　　江砚盯着它们，盯了很久很久。
　　
　　油灯爆了个灯花。
　　
　　他忽然懂了。
　　
　　——不是火候，不是身子弱，不是“墨”够不够。
　　
　　是心。
　　
　　同样一个“刀”字，他心里存的是“护”，造出来的便驯、便稳、便听话；心里存的是“杀”，是“恨”，是“捅穿那几个王八蛋”，造出来的便凶、便烈、便要反过来咬主人一口。
　　
　　字是死的，写字的心是活的。
　　
　　心里头什么样，那字落到实处，就什么样。
　　
　　他想起秦伯那句意味深长的话——“执笔通玄者，多不得善终。贪笔妄造，终被反噬与人心所害。”
　　
　　从前他只当是吓唬人的虚话。
　　
　　此刻他才品出底下那层冷意：所谓反噬，原不是天降的祸，是人自己心里那点贪、那点恨、那点妄，顺着笔，一笔一笔，写回到了自己身上。
　　
　　心不正，则字反噬。
　　
　　江砚伸手，把那柄泛红的、还在发烫的刀，用一块湿布裹了，狠狠按在桌上。布面“滋”地冒起一缕白汽。
　　
　　他按着，直到那股烫意，一点一点凉透、散尽，刀身上那点红，也终于熄了下去，变回一块寻常的、暗沉的铁片。
　　
　　天快亮了。
　　
　　江砚把两柄刀都收进灶膛底下，又把溅了血的纸烧了。他坐在熄了的灯前，望着自己指肚上那个燎泡，半晌，轻轻笑了一下。
　　
　　这笑里，有几分后怕，更多的，却是一种摸到了门道的踏实。
　　
　　他从前总想着，要把这支笔练得更狠、更快、能造更大的物件。
　　
　　可这一夜他才明白，这支笔真正的难处，从来不在手上。
　　
　　在心上。
　　
　　要驯这支笔，得先驯自己的心。
　　
　　他低头，重新铺开一片纸，蘸了炭，又一笔一画地，练起字来。
　　
　　这一回，他写得格外的慢，格外的静。
　　
　　每一笔落下去，他心里都默默存着一个字——
　　
　　正。